La historia de mis cumpleaños

Me muevo entre dos extremos: el de no querer festejar en absoluto y el de sentir que TENGO que festejar, que es como una obligación. La realidad es: siempre tengo miedo de que la gente no se acuerde de mi cumpleaños, no me llame o no venga.
Una de las anecdotas favoritas de mi madre es de cuando cumplí 8. estaba toda la familia reunida, me habían comprado una corona de reina para que posara en las fotos y mi madre había cocinado toda la tarde, pero yo me negué a salir de la cama alegando una -para mi mamá- ficticia gripe. "eras terrible, cecilia, eras terrible".
otra vez festejé en una pista de patinaje y estuvo bueno. un año hice una fiesta de disfraces y no quise salir -nuevamente- de mi cuarto porque no me conseguían una paleta (me había disfrazado de la chilindrina).
más de adolescente, recuerdo un cumpleaños en TIRO LOCO con mis amigas y el de 15 en el que me regalaron una guitarra azul. otro año (los 19) festejé en Estados Unidos y fue mi único cumpleaños en temporada estival (rodrigo me regalo una remera violeta muy fea, pero la imagen de él entrando a negocios de ropa de mujeres en un mall, con todo lo que eso implica para él, era muy tierna). Los más recientes(de los 20 en adelante) casi no me los acuerdo.

31

Me mudaría al hemisferio norte solo para cumplir años en verano.

Dressed for success

Estamos tan de vuelta

¿Las bodas de?

10 años de casada.

tengo que bailar más

Un amor

Le pido que me cocine ajíes rellenos. y lo hace.

Michael II

en las últimas horas he escuchado (y leído a) mucha gente decir "no me apena en absoluto la muerte del señor Jackson" como si fuera algún tipo de mérito o declaración de principios. entre esta gente, hay personas que aprecio (y por eso las disculpo), pero también otras que francamente no. y lo que pienso sobre esto es: además de que no tenés ningún habilidad para reconocer la buena música, sos muuuuy pendeja. te perdiste al mejor Michael (sin pasar por alto que también ¡te perdiste los 80´s). Qué lástima.


PS: seguimos escuchando y tributando a MJ.

Triste

vivíamos en paraguay, yo tenía 4 años o 5 tal vez. había tres discos que se escuchaban en casa: uno de Super Tramp (lo asocio a mi papá), uno de The Police (lo asocio a mi hermana) y uno de Michael Jackson (lo asocio a mi hermano Vidu y a mi mamá), los mellizos eran bebés.
Vidu, con dos años o tal vez 3, imitaba los pasos de Michael en el living, se tiraba al piso de cerámica y giraba como breakdance y mamá se lo festejaba. nos reíamos todos. menos mi papá que no podía entender la fiebre Michael Jackson y decía que iba a durar menos que...
hoy cuando me enteré me dieron ganas de llorar y de llamar a mis hermanos. pero no lloré ni llamé mis hermanos.
mi hija si lloró. hace dos años, capaz un poco más, un día le puse un video en youtube, y le dije: "ves, esto era lo que yo escuchaba cuando era chiquita". y lo que vio le gustó. y después lo siguió viendo para imitar bien el gritito, y los pasos, que le salen buenísimos, y en sus palabras de hoy: "es un genio. no se puede morir alguien tan genio mamá". después puso en su facebook: "se murió Michael Jackson".
terminamos de comer. entramos a youtube, elegimos billy jean y nos ponemos a bailar descalzas las tres en el living, sobre el piso de madera que resbala y da justo para el moonwalking.
¿alguien puede escuchar billy jean y no bailar?

Morrisey

Morrisey

¿Qué estás haciendo?

Leyendo Papillon en pleno 2009. Mi madre me cuenta que cuando era joven no había nada más cool que andar con un Papillon bajo el brazo. Luego, el libro bajo el brazo fue Cien años de soledad y luego no pregunté más.
Hoy casi no se ven libros bajo el brazo, mucho menos un Papillon. Sería como encontrar una caja negra en el océano.
Después del efecto anestésico (¿o anestesiante?) de Flaubert, Charriere me puso a circular la sangre de nuevo. Leo en el subte, antes de dormir, domingos y visperas de feriados. No hay nada como la aventura.

Rubia de rubias

Uno y Uno

Reportándome desde el Once. Vivir acá es como vivir dentro de un todo x 2 pesos gigante, una feria del consumo demencial, que me obliga a llevar a los tirones a renata cada vez que caminamos por pasteur, y ella se para en todas las vidrieras para decirme "má, ¿me comprás eso?", apuntando su dedito a una calculadora extra large o a un peluche panda de dos metros o a cortinas de baño con bolitas plateadas. Y hay veces que directamente se me mete en los negocios -que estilan no tener puertas, invitandola aún más a la lujuria chinoconsumista- para abarcar con sus manos todos los objetos comprables de la tienda al grito de "ves má, ¡quiero TODO!".
El barrio está que arde. El trajín comienza bien temprano y cuando salimos con Renata para tomar el tren se va, el tren se va (subte B), a eso de las 8 y media, ya es un hervidero. Hay chinos y chinitos por todos lados, lo que nos lleva a veces a sentirnos en una especie de gran torino, donde no va a faltar mucho para que la china de enfrente, la que riega todas las tardes las plantas de su balcón tan lejos de Pekín, nos diga: “qué hacen aquí, no se dan cuenta que ustedes ya no pertenecen”.
Puertas adentro, todo es calma y tranquilidad. El edificio está lleno de seniors que no joden y desde el quinto piso no se escucha casi nada del quilombo. El departamento es luminoso, enorme para mis estándares, y de materiales nobles. Paredes gruesas, techos altos, pisos de madera bellísimos. Un señor departamento. Qué agregar: estoy feliz.

Respuestas para preguntas que nunca me hacen

¿cuál es mi canción favorita de Elvis? Suspicius minds.

Lost in mudanza

la querida lavalamp.

Lost in mudanza

silla heredada.

Lost in mudanza

Nuevo concepto en bibliotecas.

Lost in mudanza

cajonera sesentosa, espejo por colgar, patas, mugre.

bla ble bli

me reclaman que escribo poco. y no es que me esté pasando poco. au contrarie. vivis mucho, escribís poco, y viceversa. lugar común. descartemos.
el asunto es que me mudo después de nueve años. y empecé a trabajar menos horas. y me voy de viaje en poco tiempo.
podría escribir todos los días, más horas, más posts. cuando era chica y adolescente, todos los años estrenaba la citanova prometiéndome escribir todos los días. 22 de abril de 1995, hoy me levanté y fui al colegio, faltó López, tuvimos hora libre y bajamos al patio con losa radiante a dormir una siesta. pero el registro de la rutina me terminaba aburriendo. y a fin de año, mi citanova tenía meses de hojas en blanco, interrumpidas por espasmódicos Me llamó Ramiro!, Fiesta en La Embajada!

en fin, un post sin sentido alguno. pero querían que escribiera, ahí tienen.


pará, pará
creo que puedo salvar este post diciendo que ayer aprendí una palabra nueva: correveidile. ¿no es buenísima?

Una definición

Ahora que lo pienso, siempre fui un poco, un poco, hmm, la palabra que me sale es circunspecta. No sé si es la palabra justa, pero la uso como sinonimo de formal, un poco rígida, un poco mary ingalls. Pesada. ¿conocés alguna persona a la que no le gusten los recreos? Bueno, esa soy yo. No me divierte que me digan cuándo me tengo que divertir. Tampoco me divierten el ingenio ni los chistes ni los payasos ni nada que tenga que ver con el rubro “sacarte una sonrisa”. Menos que menos los compañeros graciosos en clase, ni los que cuentan nada de su vida, ni los que demoraran y dilatan lo único importante para hacer cuando uno asiste a una clase: escuchar al profesor. Por eso, una densa.
No soy buena para las charlas ocasionales, los porteros me odian, no soy amiguera, no me junto con gente que conozco por el blog ni por el twitter, no dejo comentarios simpáticos, no soy easy going.
En la facultad, tengo una compañera que se enorgullece de sus burradas. Por ejemplo, el profesor dice la palabra carmesí, y ella grita ¿carmesí? cómo diciendo ¿Qué está diciendo este viejo pelotudo? Y yo tengo ganas de matarla, patearle toda esa cara de pelotuda hasta borrársela íntegra.